Серп Валаров поднимается в зенит,
В пьяных зенках отражается костёр,
Кто-то злобный на пригорке голосит,
Как ангмарцев и ельфОв сплотил Мордор.

Восстает из грязи выпимший народ,
Старый орк скоблит от крови ятаган.
Много думать на привале достаёт -
Не за тем, должно быть, мозг урукам дан!

Вот харадец - тот в политике сильней!
Он в пустыне как верблюд, не ест, не пьет,
Чтоб не обожрать драконов и свиней,
И весь мордорский некормленный народ.

А назгулы к Минас-Тириту летять,
Чтобы кой-кого с лица земли стереть.
Но уруку и на это наплевать,
Лишь бы прапора в лесу сожрал медведь.

Мы ж не кони, Элберет твою разтак!
Эх, упасть бы прямо тут бы да уснуть!
Задолбали вихри яростных атак -
Вот бы армию по хатам возвернуть!

Так нет, найдём же, блин, куда вести войска!
Вражьи кости нам как снег под каблуком.
А урука гложет голод и тоска...
Он напился вдрызг - и снова ни при чем.